四目相对的瞬间，空气仿佛凝固了。

林砚的眼神很平静，没有昨天的冷漠，也没有绝望，只是像一潭深水，不起波澜。她看着沈雪，看了很久，久到沈雪以为她会开口赶人时，才轻轻说了一句：“来了。”

声音很轻，像风吹过湖面，荡起的一圈涟漪。

沈雪的鼻子一酸，差点掉下泪来。她点了点头，声音有些沙哑：“嗯。”

她走进展厅，反手轻轻带上了门。风雪被隔绝在门外，屋里只剩下暖黄的灯光，和松烟墨淡淡的香气。

两人站在离对方几步远的地方，都没有说话。

沈雪的目光，落在了《寒江雪》的画上。画框被擦得一尘不染，那幅画，在暖光的映照下，似乎少了几分孤冷，多了几分柔和。画里的江面，覆盖着厚厚的雪，一叶扁舟泊在岸边，舟上有一个模糊的人影，像是在垂钓，又像是在等待。

她忽然想起，林砚说过，这幅画是她十八岁那年画的。那年冬天，父亲摔碎了她的画具，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这幅画。

那时的林砚，大概就像画里的那个人，孤零零地，守着一片冰封的江面，不知道前路在何方。

“画册我看了。”

林砚的声音，忽然打破了沉默。

沈雪抬起头，看向她。