段话，放在展区中央。”

林砚没有抬头，依旧专注地给锦盒上漆。漆是她自己调的，带着淡淡的松烟味，和画室里的墨香缠在一起，凝成一股冷冽的气息。“独白墙？”她嗤笑一声，手里的漆刷顿了顿，“是让我把当年被父亲锁在画室里的事，写出来，供人消遣吗？”

“不是消遣。”沈雪急忙解释，走到她身边，蹲下来，看着她低垂的眉眼，“是让观众知道，你的画，不是凭空来的。那些孤冷的雪，那些挣扎的痕，都是你和自己和解的证据。”

“和解不需要向别人证明。”林砚放下漆刷，抬起头，目光落在沈雪手里的稿纸上。那幅断枝寒鸦，是她十八岁那年画的。那年冬天，父亲摔碎了她所有的画具，指着她的鼻子骂“不务正业”，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这只无枝可依的鸦。

“你看这只鸦。”林砚伸出手，指尖点在稿纸上的鸦羽上，“当年我画它的时候，觉得它就是我，孤零零地，在雪地里找活路。现在我再看它，只觉得它可怜。可我不想让别人也觉得它可怜，更不想让别人觉得，我林砚，就是这么一只可怜的鸦。”

沈雪的心，像被什么东西揪了一下。她看着稿纸上的寒鸦，又看着林砚眼里的落寞，忽然觉得，自己之前所有的坚持，都像一场笑话。她以为把伤口摊开，就能被治愈，却忘了，有些伤口，结痂了，就再也经不起触碰。