把整个世界都裹进一片安静里。但那种静里，是有声音的。”

林砚捏着杯沿的指尖微微一顿，抬眼看她。

“比如踩雪的‘咯吱’声，”沈雪说着，抬脚轻轻踩了踩路边的石板，像是在模仿踩雪的动作，眉眼弯弯的。

“一脚踩下去，积雪被压碎的声音，清脆得很；比如冰棱掉在雪地里的‘嗒’声，风一吹，屋檐下的冰棱就会往下掉，砸在厚厚的雪堆上，闷声闷气的；还有人说话时哈出的白气，一团一团的，带着温热的气息，落在冷空气中，转眼就散了。这些东西加进去，雪就有了人气，就不是一片死气沉沉的白了。”

林砚低头看了眼怀里的素描本，封面上还沾着湖边的水汽，湿乎乎的。

她捏着杯沿，指节微微泛白，声音很轻，像是怕被风吹走：“我没见过真的雪，只能照着画册画，不知道该加什么。”

这话她从没跟任何人说过。

客户问起她的画为什么总是那么冷，她只说“会改”，却从没说过，她画不出“人气”，是因为连雪的模样，都只停留在冰冷的纸面上。

她不知道雪落在掌心是什么感觉，不知道踩在雪地里是什么声音，更不知道，雪天里哈出的白气，是不是真的像沈雪说的那样，带着温热的气息。

沈雪愣了愣，大概是没料到她会这么说。

随即，她笑了起来，眼角弯成了好看的弧度，耳尖还是冻得发红，眼里的碎光却更亮了些，像盛着漫天的星光。