点了点画纸，语气里带着点认真：“不是随便画的吧？”

林砚的指尖猛地一颤。

“你画的雪，好像藏着好多话。”沈雪的声音很轻，却像一颗小石子，投进了她心里那片沉寂的湖，激起一圈又一圈的涟漪。

她的目光很亮，像是能看穿画纸，看穿她藏在雪片里的那些不敢说出口的心事，“这片雪很静，可静得不是空，是……是有心事的样子。”

有心事的样子。

林砚的心像是被什么东西狠狠撞了一下，疼得她呼吸一滞。她慌忙合上素描本，指尖攥得发白，指节因为用力而泛起了青白色。

炭笔被她攥在手里，硌得掌心生疼。这是第一次，有人说她的雪“藏着话”。

以往别人看了她的画，只会说“这雪太冷了”“没什么意思”“一点人气都没有”。

只有她自己知道，那些雪片里，藏着她十二岁那年没掉下来的眼泪，藏着她对母亲模糊的记忆，藏着她对北方那场从未见过的雪的，卑微的向往。

那些藏在雪片里的心事，是她不敢说，也不能说的秘密。

沈雪似乎看出了她的局促，没有再追问，只是顺着她的动作，目光落在被合上的素描本上，笑了笑，转移了话题。

她抬手指了指湖边不远处的一栋小屋，那栋小屋藏在柳树后面，墙面上爬满了枯萎的藤蔓，看起来有些老旧。

“真巧，”

她的语气里带着点惊喜，“我租的房子就在那边，离你好像不远。”