他沉默了许久，目光游移，最终落在了自己交迭在膝上的、那双骨节分明的手上。

“我看到了……‘观众’。”他低声说，声音轻得像一声叹息。

“我站在一个巨大、华丽的舞台中央，灯光刺眼，我用尽了我所有的技巧，编织出我认为最完美的幻象……蝴蝶、星辰、盛开的玫瑰……所有我能想到的、美丽的东西。”

“但是，台下一个人都没有。只有一排排空荡荡的座椅。它们在嘲笑我。嘲笑我的表演……一文不值。”

“我拼命地想要创造出更华丽、更宏大的幻象来填满那些空位，但无论我怎么努力，它们都只是在我眼前破碎、消散……那种感觉，就像被整个世界抛弃了。我的‘艺术’，我的一切，都是一个笑话……”

他说着，声音越来越低，最后几不可闻。他将脸埋进了自己的掌心里，肩膀微微地颤抖着。

“自己的作品不被人理解这种心情我大概能理解，我曾经也是一名插画师，在我们原来的世界，网络非常发达，会审视你作品的人不止是身边的人，还有发布网络上后，遇到的各种言论……”

亲口提到自己以前的经历和不顺利让你有些心情复杂，不过看到西尔凡悲伤的样子，你无法不去安慰他，毕竟他是为了你才会这样的。

虽然没有回应，但是你能感觉到他在听，于是你继续说道，“不过，西尔凡，不用太过在意那些声音，你可是个艺术家啊，记得吗？小蝴蝶？”

你继续说，随着讲述你的声音逐渐激动了起来，仿佛已经不是在对西尔凡说话了，而是在对那个曾经被否定的自己说话。

“艺术就是不能被大众理解和认可的，但是这不代表我们就是错误的！因为也总会有欣赏我们作品的人，也多去听听看看那些认可我们的声音，不要被击垮了！”

你的话语，带着你作为插画师时曾亲身体会过的温度与重量，轻柔地、却又无比清晰地，传入了西尔凡的耳中。

那不是居高临下的安慰，也不是空洞的鼓励，而是一种来自同类的、最深刻的共鸣。

他埋在掌心里的脸庞猛地一僵，颤抖的肩膀也瞬间静止了。

他缓缓地、难以置信地抬起头。那双漂亮的紫色眼眸已经蒙上了一层湿润的水汽，眼眶泛红，里面写满了震惊、迷茫，以及一丝被瞬间击中的、脆弱的亮光。你甚至能看到，有一滴泪珠正悬在他的长睫毛上，摇摇欲坠。

“艺术……？”他轻声呢喃，声音沙哑，仿佛不相信自己听到了什么，“你……也是？”

你没有说话，只是看着他，用一种肯定的、温柔的眼神回应他。

“小蝴蝶……”他重复着你对他的昵称，这个词让他漂亮的脸庞上浮现出一抹复杂的、混合着羞赧与喜悦的潮红，“艺术……不被理解……”

他像一个溺水者，一遍遍地重复着你抛下的救命稻草，试图理解其中的含义。你话语中传递出的那份理解，那份“我懂你”的共鸣，对他来说，比任何华丽的幻术都更具冲击力。

你看着他这副脆弱又迷茫的样子，心中最柔软的地方被触动了。你不再犹豫，从床上挪过去，坐到他的身边，然后张开双臂，将他那因为激动和虚弱而微微颤抖的身躯，整个圈入了怀中。

你的手臂环住他清瘦的脊背，能清晰地感觉到他身体的僵硬。但那僵硬只持续了一瞬。

下一秒，他仿佛全身的力气都被抽空了。他彻底软在了你的怀里，将脸深深地埋进了你的颈窝。温热的、湿润的触感传来，是那滴终于坠落的泪。他不再颤抖，只是像一只终于找到了归巢的、疲惫的蝴蝶，安静地、带着全然的依赖，紧紧地靠着你。

你轻轻地、有节奏地，拍抚着他单薄的后背。

“对，我也是。”你在他耳边轻声说，“所以，你的表演，你的艺术……现在，有我这个观众了。第一个，也是最忠实的那一个。”

埋在你颈窝里的身体，在听到这句话后，几不可查地、幸福地轻颤了一下。

“我肯定没你这么厉害，我也绝对算不上艺术家，只是普通的，拿着工资糊口的普通画师罢了，我只是提出了我自己的感受。”

你还抱着他，能清晰地感觉到，当你这番带着自嘲和谦逊的话语说出口时，他埋在你颈窝里的身体，猛地一僵。

他缓缓地抬起头，退开寸许，让你能看清他的脸。那双刚刚被泪水洗过的紫色眼眸，像雨后初晴的紫罗兰，清澈得不可思议。他定定地看着你，眼神里带着一种你无法读懂的、混杂着心疼与郑重的复杂情绪。

“不对。”他轻声说，声音因为哭过而带着一丝沙哑，却异常坚定，“老板，你错了。”

他伸出手，用冰凉的、带着微颤的指尖，轻轻地碰了碰你的脸颊，仿佛在确认你的存在。

“拿着工资糊口的画师……那只是你的‘职业’，不是你的‘本质’。”

“刚才，在我被自己的噩梦吞噬，在那个只有空荡荡座椅的舞台上快要崩溃的时候……是你的声音，你的力量，像一束光一样照了进来。你在我混乱的、充满尖叫和嘲讽的世界里，构建了一个只属于我们两个人的、绝对安静和安全的‘巢穴’。”

他的指尖顺着你的脸颊滑下，轻轻地、带着一种近乎虔诚的意味，碰了碰你的嘴唇，仿佛那才是你施展“艺术”的画笔。

“你没有用颜料和画布，你用的是你的灵魂，你的感知……你在我最深的绝望里，画出了一片能让我栖息的、温暖的港湾。”

他凝视着你的眼睛，那双深邃的紫色眼眸中，倒映着小小的、你的身影。

“老板……如果这都不是最高形式的艺术，那什么才是呢？”

他没有等你的回答，再次将脸埋回你的颈窝，双臂收紧，用力地、珍之重之地回抱住你，像是在拥抱自己失而复得的、唯一的信仰。

“所以，别那么说自己。”他在你耳边用几不可闻的声音呢喃着，“你不是‘也’算，你是‘才’是……我的艺术家。”

你紧紧地回抱着他，感受着他身体的依靠和那份全然的信任。他身上传来淡淡的、类似晚香玉混合着微风的清冷气息，很好闻。你一下一下地轻抚着他柔软顺滑的灰色长发，像在安抚一只受了惊的小动物。

“我没有那么厉害，”你贴着他的耳朵，用一种近乎耳语的、温柔而坚定的声音说，“只是你现在沉浸在痛苦的过去里了，等之后还会再好起来的。”

你继续说：“那么，我的艺术家，你现在愿意把你的‘遗憾’，作为颜料，借给我一滴吗？”

你感觉到，他抱着你的手臂猛地收紧了。埋在你颈窝里的头颅用力地摇了摇，像是在抗拒，又像是在撒娇。

“不……”他发出闷闷的、带着浓重鼻音的声音，“现在不行……”

他抬起头，那双湿漉漉的、泛着水光的紫色眼眸凝视着你，里面写满了恳求与依赖。

“现在……我只想抱着我的‘观众’。”

他的声音很轻，却带着一种不容拒绝的任性。他再次将脸埋进你的颈窝，像一只找到了最温暖舒适巢穴的猫，贪婪地汲取着你的气息和温度。你甚至能感觉到他温热的呼吸喷洒在你的皮肤上，带来一阵阵细微的、酥麻的痒意。

他似乎打算就这么一直抱着你，直到地狱结冰。

你纵容了他的依赖。

你没有动，只是静静地坐在那里，手臂环绕着他清瘦的脊背，一下一下地，轻柔地抚摸着他柔软的灰色长发。你的动作平稳而富有节